لست متردداً كما تظنين.. ولا أخشى كثيراً عقبات الفقد.. ما عدت أرهن حياتي بعينيك اللتين أربكتا خطاي.. كان بمقدوري جداً أن أغادر دنياك بلا رجعة.. وأن أغلق بابي في وجه الذكرى القديمة.. أن أنسى أني عرفتك يوماً.. وأحببتك يوماً.. وأخلصت لك يوماً.. لكن شيئاً ما يجعلني أبقي صفحتك مفتوحة أمامي.. شيء ما يغريني بأن لا أكون قاسياً معك.. شيء ما يحرضني على أن أحتفظ بصورتك رغم سقوط القناع.. والأكاذيب الصغيرة.. وافتعالك للغيرة التي حولتني إلى متهم في قفص حديدي.. وتلك المقولات التي كم أزعجتني ودوختني.. فأنا لست كما تعتقدين.. وواثق من قدرتي على اتخاذ القرار.. ولم أقارن يوماً بينك وأخرى.. أو ألجأ لسواك طالباً للدفء والحنان.. ما كانت امرأة غيرك قط تسكنني وتفترش قلبي.. وما كنت متردداً أبداً في اصطفائك.. ووضع قيودك الحديدية على يدي.. باختياري وطوعي، توجتك وردة في بستاني الذي كم أحرقته شمس الغربة واشتعلت فيه ظنون السؤال.. عن وطن لا يأبه بالعاشقين.. ولا يمنح تأشيرة دخول أو حتى "إفراج مؤقت" لحين معانقة الأحباب.. كنت أظن أنك يا حبيبتي أكثر رأفة من حراس الحدود وأكثر رحمة من مفتشي صالات الجمارك.. وأنت التي اعتدتِ تقليب حقائبي رأساً على عقب.. وتفتيش جيوبي السرية.. وفض وريقاتي الصغيرة.. بحثاً عن امرأة أخرى في خيالك وحدك.. وأنا لا أعرفها.. ولم ألتقِ بها قط..!. لا أنتظر براءتي من أحد.. ولن أعترض على حملات التفتيش أو الاحتجاز في المطارات لساعات طويلة.. فالوطن لأجله تهون الأشياء كلها.. والوطن سيحن يوماً وينبض قلبه يوماً.. ويدي المحدودة لابد أن تصافح يديه.. وأسئلتي الحائرة في ذمة التاريخ لا ذمة الناس.. والتوق للأرض ليس درساً في الجغرافيا ولا الكيمياء.. هو طقوس خاصة جداً.. بعيداً عن الأضواء.. قد لا يحتاج للكلام.. لكن متى أيتها الوردة تفهمين لغة البستان.. وتمنحين للماء حريته.. كي ينساب بين الشتول.. ويروي ظمأ هذه الأرض..؟! ومتى تطلقين سراح العصافير كي يكتمل الفرح ونضع نهاية لعزلتنا وانطوائنا وانكفائنا؟!. لست رومانسياً بما يكفي.. وربما هذا سبب "الجفوة" بيننا.. ولا أريد اجترار الماضي فالجرح أعمق وفي ذلك أنت محقة.. فقط اعلمي أنني لست متردداً.. وأن هذا القلب لا يتسع لأكثر من ذكرى.. ضاع الغد منا.. فلما توارى الأمس.. وقد كان – رغم البين- جميلاً.. ومتخماً بالحكايات البريئة.. وقصة عشق صامتة.. وحين تكلمنا ازداد الجليد وتكورت الأسئلة وداهمنا الوقت.. افترقنا بهدوء.. والجو من حولنا صاخباً.. والأعين تلاحق حراكنا كظلالنا في نهارات ساخنة.. فهل كان علي أن لا أعترف بكل هذا العشق.. وأن أسكت دهراً في وطن تكتنفه الثرثرة حول كل شيء.. وحين يأتي على قصتنا ينتهي الكلام.. وتبدأ الملامة.. فالعاشق ليس أمامه سوى الاعتراف..!. الاعتراف الأخير لم تكن هناك قصة أصلاً ليعترف العاشق بها.. وهو ما زال يبحث عن قصة ليدخل زمن الاعتراف.. لكن "الخيال" حين يغيب الحب يزهر بالحكايات الرومانسية التي تجعل طقس الوطن ربيعياً" رغم الصيف الساخن والشمس التي تؤسس لمحرقة الذاكرة.. ذاكرة الحب والاعتراف..!. "
