أحبتي في الوطن الجميل.. أحبابي.. أهلي.. وعشيرتي كل شعب الوطن النبيل.. وكل عام وأنتم بخير.. والوطن بخير.. وأماني وتهاني.. وضراعة وتوسل في خضوع العدوية.. في خشوع ابن الفارض.. أن نستقبل العيد القادم.. والابتسامة تتسلل إلى وجوهكم الجميلة.. وأن يعود العيد القادم.. والوجع.. والأسى.. يرحل بعيداً عن أرواحكم السمحة.. وقلوبكم النبيلة.. وأن يعود العام القادم.. وتنقشع سحب الخوف والحزن التي ظللت بألوانها الداكنة المعتمة.. سماء وطن غاب فيه الابتسام وعزت فيه الأحلام.. وأن يعود العام القادم.. وتعود تلك الأيام المرتحلة الزاهية المزهوة.. عندما كنا نفرد الأذرع والأحضان فرحاً واستبشاراً بليالي الفرح.. الذي صار الأيام هذه هماً.. ورعباً.. وخوفاً.. أحبتي.. العجيبة وفي أيام غير هذه.. عندما كانت الحياة أقل تجهماً.. والأيام أقل عبوساً.. والقلوب أقل وجلاً.. كان المبدع الشريف محجوب.. يسأل في أمل.. في حب.. حب وطن ملأ عليه كل كيانه.. واستعمر في استيطان كل جوارحه.. وتوهط محبوراً بين ضلوعه.. كان يسأل.. رفيقة دربه ونضاله معقل آماله ومحور أفكاره.. يسأل.. وبتذكر سؤالك لي متين جرح البلد يشفى متين تضحك سما الخرطوم متين تصفى سؤالك كان بعذبنا ويقربنا ويزيد ما بينا من إلفه.. أحبتي.. لا أود أن أفسد عليكم بهجة عيدكم.. الذي كان أصلاً بلا فرح ولكن.. دعونا.. «نفضفض» أو قل نبكي.. كل تلك التلال من الأسى تزاح قليلاً من صدورنا.. التي أثقلتها صخور الوجع.. لأن الدموع يا أحبة تغسل الأحزان.. وتطهر الأرواح.. وتشفي النفوس.. ويأتي العيد.. ولعلها المرة الأولى في كل حياتي تلك التي أتعاطف فيها مع شاعر الملوك والأمراء والسلاطين.. ذاك الراكع أبداً بين أيدي السلطان المتمسح دوماً بتيجان الصولجان.. هي المرة الأولى التي طاف بذهني.. بل مثلت ساطعة.. صادمة.. جلية حروفه تلك الحافلة بالحزن.. المحتشدة بالأسى.. المليئة حتى الحافة.. بالندم والحسرة.. المظللة بسواد وظلال بل رماد العنصرية.. أردد معه ولساني يقطر حنظلاً.. عيد بأي حال عدت يا عيد.. الآن فقط عرفت معنى الوجع وتساقط الدموع في صباح العيد.. الآن فقط عرفت كيف كان الرجل ينتحب.. ويبكي.. ويتمرغ في وحل الأسى.. وكل الذي حوله.. ينشد.. يفرح.. ويبتهج.. ولكن فجيعتي.. أكبر من مأساته فالرجل كان في الكنانة.. صباح العيد.. والمزامير تصدح.. والجماهير تنشد.. والطبول ترزم.. والابتسام مرسوم في وجوه الناس كل الناس.. إلا الرجل الذي كان يبكي المهانة.. وقلة القيمة.. والنواح شوقاً على أحبة كانت البيداء دونهم ليستحيل اللقاء.. ويحضر شاخصاً البكاء. أحبتي.. أنا لم أجد في كل أبيات الشعر.. منذ فجر التاريخ.. كلمات تصلح للغناء والغرق في طوفان الدموع مثل.. أصخرة أنا ما لي لا تحركني هذي المدام ولا هذي الأغاريد.. نعم فجيعتي أكثر من كارثة ذاك المتسول الموهوب.. فقط لأني لم أسمع لحظة واحدة.. هذي أغاريد.. يطلقها أبناء وطني في صباح العيد.. كانت النظرات حزينة مرسومة على وجوه أبناء وطني.. لم يكن ذاك العيد الذي نعرفه والذي كان يأتي ويأتي معه البشر والطرب.. ويا لها من أيام بطيئة مملة.. متثاقلة الخطى.. وبشارة العيد وبشائره.. تحمل انتهاكاً لوطن نحبه حد الغناء بل حد الجنون.. كانت مقدمة حزينة.. لفصول رواية العيد.. التي عز فيها.. للغالبية العظمى من أبناء وطني.. كبش الفداء.. الذي غاب لأول مرة من الفقراء من أبناء وطني.. بكرة نواصل
