أيها القلب ... يا أيها القلبُ كيف كذبت عليَّ وأوقعتني عن صهيلي؟ لدينا كثير من الوقت ، يا قلب ، فاصمُدْ ليأتيك من أرض بلقيس هدهدْ تنتثر في الحلق غصة مثلما تنتثر تلك الكلمات البائسة التي تحمل هم الذكرى وهي تتهيأ لترثي صاحب اللغة وسيد القوافي محمود درويش ... تقف تلك الغصة لتسد الحلق وتضايق الإزدراد ... تتكوم أكداس ملح الحزن في القلب والعين والمسام : هل مرّ المغني من هنا ؟ سلامٌ على الحب يوم يجيءُ ويوم يموتُ ، ويومَ يُغَيِّرُ أصحابَهُ في الفنادِقِ ... سنمشي الخطى ذاتها كي يجيءَ سوانا ويمشي الخطى ذاتها ... تدحرج ذلك الأسى قليلاً .. قليلاً ليترك لنا فسحة للحديث عن الأسى ومرّ الذكريات .. نعى الناعي درويش واندلعت نوافير العزاء في كل بيت دخلته الضاد وحلم بالثورة والثروة والنشيد : أُسمّي الترابَ امتداداً لروحي أُسمّي يديّ رصيفَ الجروح أُسمّي الحصى أجنحة أسمّي العصافير لوزاً وتين وأستلّ من تينة الصدر غصناً وأقذفهُ كالحجرْ وأنسفُ دبّابةَ الفاتحين ... درويش ... كيف أحرر لغتي من زيف الطباق والجناس والتورية لأرثيك لوجه الرثاء ؟ وكيف أطهّر قلبي للبكاء عليك لوجه البكاء ؟ وكيف أنزع من مقلتيّ مداد هذا المقال ؟ وأنت كنت تحبّ "جراح الحبيب" وتجمعها في جيوبك ، فتذبلُ عند الظهيرة ، وأنت تصيح : أيّها القابضون على طرف المستحيل من البدء حتّى الجليل أعيدوا إليّ يديّ أعيدوا إليّ الهويّة ... والآن يمشي التراب دماً طازجاً في الظهيرة ... وتقطع أسراب ذاك السنونو رحلتها لتؤوب إلى الديار ... تمضي تلك الغيوم التي شردتك ... وترمي معاطفها تلك الجبال التي خبأتك .. تنزل وحدك من نحلة الجرح القديم إلى تفاصيل البلاد في عام سنةُ انفصال البحر عن مدن الرماد فلا ريب أن تموت وحدك ... عشرون عاماً كنت تسألْ ... عشرون عاماً كنت ترحلْ كأحمد المنسي بين فراشتين ... يريد هوّية فيصاب بالبركانِ . هل ما زلت تبحثُ عن حدود أصابعك ؟ وهل ما زلت ترى تلك العواصم كُلَّها زبداً ؟ وهل لا يزال مطار أثينا يوزعك للمطارات حينا ؟ إنه درويش وتر الثورة المعرّبد وقيثارتها المتمردة ولحنها الطروب ... بدأ الشعر مصادماً وكتب المانفستو الشعري خاصته مبكراً في النشيد العربي الأول : سجِّل أنا عربي ورقمُ بطاقتي خمسونَ ألفْ وأطفالي ثمانيةٌ وتاسعهُم .. سيأتي بعدَ صيفْ ! فهلْ تغضبْ ؟ سجِّلْ أنا عربي وأعملُ مع رفاقِ الكدحِ في محجرْ وأطفالي ثمانيةٌ أسلُّ لهمْ رغيفَ الخبزِ، والأثوابَ والدفترْ من الصخرِ ولا أتوسَّلُ الصدقاتِ من بابِكْ ولا أصغرْ أمامَ بلاطِ أعتابكْ فهل تغضب؟ ثم تدفق شلال الحروف التي رفت وزيّنت جيد الأرض كأوراق الزيتون حتى أصبح درويش لسان حال القوم والبوصلة التي لا تخطئ في رصد اتجاهات الريح ... ومنذ نعومة أظافره الشعرية خرج صوته قوياً ومجلجلاً ومعبّراً عن آمال وآلام شعبه ... كانت تدورُ به الريحُ حين تضيقُ به الأرضُ فكان يصرخ : لا بُدَّ لي أن أطيرَ وأن ألجُمَ الريحَ ... خرج درويش من رحم المعاناة معاناة شعبه فقد وُلد ووجد الاحتلال جاثم على أرضه ... وبشعره الجميل وصف لنا كيف جاء إلى هذا الوجود : وفي شهر آذار، قبل ثلاثين عاما وخمس حروب ، وُلدتُ على كومة من حشيش القبور المضيء أبي كان في قبضة الإنجليز وأمي تربّي جديلتها وامتدادي على العشب كنت أحبّ "جراح الحبيب" وأجمعها في جيوبي ، فتذبلُ عند الظهيرة ، مرّ الرصاص على قمري الليلكي فلم ينكسر ... ومنذ أن خرج درويش إلى الوجود أصيب بداء الغربة فكافحه بالشعر ، كان يكتب ليعالج نفسه بالشعر ويطبب به جراح شعبه وأمته : أنا شاهدُ المذبحة وشهيد الخريطة أنا ولد الكلماتُ البسيطة رأيتُ الحصى أجنحة رأيت الندى أسلحة عندما أغلقوا باب قلبي عليّاً وأقاموا الحواجز فيّا ومنع التجوّل صار قلبي حارةْ وضلوعي حجارةْ ... نعم مات المغني .. إنفرط العقد وتناثرت حبيباته .. انكسر اليراع المغموس في مداد المعاناة وباخ اللحن .. وقد فتّشوا صدرهُ فلم يجدوا غير قلبه وقد فتّشوا قلبه فلم يجدوا غير شعبه وقد فتشوا صوته فلم يجدوا غير حزنه وقد فتّشوا حزنه فلم يجدوا غير سجنه وقد فتّشوا سجنه فلم يجدوا غيرهم في القيود ذهب درويش وترك وطناً يتوكأ على حزنه وقافية شريدة وشعباً بلا بوصلة ... فمن للغة ؟ ومن للياسمين ؟ ومن لأطفال الثورة الموؤدة ومن للصوص الكفاح العابثين ... ؟ * باحث وناقد وأستاذ جامعي .
