الصديق الحبيب.. الغالي جداً.. طارق عطا صالح.. أشواقي لك لم تفتر.. لمجالسك العامرة.. لأنسك الرائع.. لروحك السمحة التي أحملها.. كالحب.. كالحب.. ولا شيء منك.. هل أقفرت جداول.. الكلمة.. أم لعل.. لا يهم.. المهم.. اني تسلمت أخيراً.. مهاتفتك المدهشة.. تسألني يا صديقي.. أين أنت؟؟ وكأنك لا تعلم.. إذن أعلم.. فقد تسللت منكم.. خفية.. وسراً.. تركتكم.. «تعكون».. وتتعاركون.. وتتقاتلون.. في هلال مريخ.. وعلمت أيضاً.. أن زلزالاً ماحقاً.. ساحقاً.. قيل لي انه مائة درجة على مقياس ريختر.. ضربكم.. في قسوة.. زلزال اسمه زلزال «تونس».. معليش يا صديقي.. فقد كان الله لطيفاً بكم.. وحياء وكرم «التوانسة» كان رحيماً بكم.. فقد أوقفوا مهزلة الأهداف.. في ستة.. ويالها من رأفة.. ورحمة.. المهم يا صديقي.. أنا الآن في أرض «الزولو».. أرض «مانديلا».. اتحاوم.. من الكيب وبريتوريا.. وديربن.. وجوهانسبيرج.. ويالها من بلاد.. يا طارق.. بحيرة.. تتجمع وتصب فيها.. أنهر من الشهد المصفى.. جداول.. من الفولاذ المصهور.. دفقات.. من ماء الورد.. تحفها.. أجساد كاكاوية فاتنة.. ممشوقة وبديعة.. لوحات من النضال والقتال.. وذاك الأسد العجوز.. الذي صنع هذا وصفع الفصل العنصري.. وفي يده شهادة من السجان.. تقول إنه أمضى.. سبعة وعشرين عاماً.. يكسر الحجر.. بل يحفر بالأظافر الصخر.. ليرسم فجر الخلاص.. خارطة جنوب أفريقيا.. الملونة.. أسود حالك السواد.. به بقع.. بيضاء.. سمح بها.. المناضل.. الجسور.. الذي كم كم.. بكى على صدر «ويني».. وكم.. كم.. اعتمد على كتف وساعد «ويني».. وكم.. كم.. أحب «ويني».. ولأنه يحب أبناء شعبه ورفقاء السلاح والنضال.. من بني جلدته.. ولأنه يذوب وجداً في وطن صنعه.. من الدم.. والتشريد.. والحبس والدموع.. فقد قال ل«ويني» مع السلامة.. حبيبتي.. فأنا أحب جنوب أفريقيا أكثر منك.. آه يا طارق.. ولك أن تتصور الحسرة والحزن.. وسط بحر من الفرح والحبور.. والمرح وبهجة الأعياد.. أنا الآن وسط الجموع.. التي.. تعيش ليالي الفرح الخضراء في مونديال القرن البديع.. الابتسامات تملأ فضاء.. وسماء كل البلاد.. البشر والترحاب.. بلون الوجوه الجميلة والوسيمة.. العيون تأتلق بسحر البريق العجيب.. ولكني.. وأنا وسط كل ذلك محبط وحزين.. تماماً مثل حال المتنبئ.. الذي بكى يوم العيد وهو يختلج.. أصخرة أنا مالي لا تحركني هذي المدام ولا هذي الأغاريد.. أما لماذا حزني.. دعني.. أنقل لك الصورة.. وكأنها من كاميرا رقمية.. ماهرة. ودقيقة.. أنا الآن استلقي على روعة العشب الأخضر.. في ميدان.. قبالة الأستاد.. ورغم ألوان الزهور التي.. ترسل لي شذاها العطري.. ورغم تغريد العصافير وهي تتقافز في رشاقة.. من غصن لغصن.. إلا أن الدموع تتدفق من عيوني.. كيف لا وأنا أنظر إلى سور الأستاد و32 علماً ترقص على دفقات الريح.. بل تصفق.. منتشية.. بهذا الفرح الكبير.. ولكني يا طارق.. لا أرى.. علم الاتحاد السوفيتي.. الذي في قلبه.. شاكوش يعانق المنجل.. لا أرى علم «بولندا» الذي كان عنواناً لأعظم حلف.. في الدنيا يدعى «وارسو».. لا أرى علم هنغاريا الذي ما غاب.. عندما كان الكون مزهراً ومزدهراً.. لا أرى علم بلغاريا.. ولاعلم «رومانيا» رغم غباء شاوسيسكو.. ثم انفجر بالبكاء.. ويوغسلافيا.. التي «لملمها» حتة.. حتة المقاتل «تيتو».. ها هي تتصدع.. بل تتمزق.. إلى.. دويلات.. سحقها.. اليانكي.. تحت حذائه الغليظ.. ثم أنوح «وببكي براي وأصيح».. وتشيكوسلوفاكيا.. تنقسم.. بل تتفتت إلى نصفين.. وكأنها حبة فولة.. آه يا طارق.. فها هي.. أعلام.. ساجدة تحت حذاء اليانكي.. تجد مكاناً لها.. بعد أن غابت.. أعلام.. الحق.. أعلام.. الشعب.. وقبح الله وجهك.. أيها المرتد.. جورباتشوف...
